Строчки русских писателей которые писали о том как они любят осень и какая она красивая!

Прошу помогите!

Что творится в осеннюю ночь,

Как слабеют растенья сухие,

Как, не в силах друг дружке помочь,

Отдаются на милость стихии!

Как в предсмертном ознобе, в бреду

Кверху тянутся пальцами веток,

И свою понимают беду,

И взахлеб ее пьют напоследок!

Но редеет ненастная мгла.

Обозначились контуры жизни -

Там, где изморозь к утру легла,

Где свершились цветочные тризны.

А вселенная строит свой дом,

И лелеет живых, и взрослеет,

И хмелеет в тумане седом,

И в былом ничего не жалеет!

Павел Григорьевич Антокольский, 20 сентября, 1958 г (1896 - 1978 года жизни Автора)

Осень (В. Набоков)

И снова, как в милые годы

тоски, чистоты и чудес,

глядится в безвольные воды

румяный редеющий лес.

Простая, как Божье прощенье,

прозрачная ширится даль.

Ах, осень, мое упоенье,

моя золотая печаль!

Свежо, и блестят паутины ...

Шурша, вдоль реки прохожу,

сквозь ветви и гроздья рябины

на тихое небо гляжу.

И свод голубеет широкий,

и стаи кочующих птиц -

что робкие детские строки

в пустыне старинных страниц ...

Д., Кедрин

Улетают птицы з_а_ море,

Миновало время жатв,

На холодном сером мраморе

Листья желтые лежат. Солнце спряталось за ситцевой

Занавескою небес,

Черно-бурою лисицею

Под горой улегся лес. По воздушной тонкой лесенке

Опустился и повис

Над окном - ненастья вестником -

Паучок-парашютист. В эту ночь по кровлям тесаным,

В трубах песни заводя,

Заскребутся духи осени,

Стукнут пальчики дождя. В сад, покрытый ржавой влагою,

Завтра утром выйдешь ты

И увидишь - за ночь - наголо

Облетевшие цветы. На листве рябин продрогнувших

Заблестит холодный пот.

Дождик, серый, как воробышек,

Их по ягодке склюет.

А. Н. Майков Кроет уж лист золотой

Влажную землю в лесу ...

Смело топчу я ногой

Вешнюю леса красу.

С холоду щеки горят;

Любо в лесу мне бежать,

Слышать, как сучья трещат,

Листья ногой загребать!

Нет мне здесь прежних утех!

Лес с себя тайну совлек:

Сорван последний орех,

Свянул последний цветок;

Мох не приподнят, не взрыт

Грудой кудрявых груздей;

Около пня не висит

Пурпур брусничных кистей;

Долго на листьях, лежит

Ночи мороз, и сквозь лес

Холодно как-то глядит

Ясность прозрачных небес ...

Листья шумят под ногой;

Смерть стелет жатву свою ...

Только я весел душой

И, как безумный, пою!

Знаю, недаром средь мхов

Ранний подснежник я рвал;

Вплоть до осенних цветов

Каждый цветок я встречал.

Что им сказала душа,

Что ей сказали они -

Вспомню я, счастьем дыша,

В зимние ночи и дни!

Листья шумят под ногой ...

Смерть стелет жатву свою!

Только я весел душой -

И, как безумный, пою!

и т. д