Стих о любом музыканте

Моцарт отечества не выбирает -

просто играет всю жизнь напролет.

Ах, ничего, что всегда, как известно,

наша судьба - то гульба, то пальба ...

Не оставляйте стараний, маэстро,

не убирайте ладони со лба.

Откуда эта музыка? Из сердца.

Из юности возлюбленной моей ...

Ах, музыкант, ты не переусердствуй -

Не обожги, а только отогрей.

И вот я вновь - в объятьях узких улиц.

Я помню это давнее вчера.

Мы, как к огню, озябшие, тянулись -

К той музыке арбатского двора.

Нам верилось, что эта жизнь бездонна,

Что молодость дается на века.

И мы не уступали ни полтона,

И в помыслах взмывали в облака.

Всё замерло на той высокой ноте,

И, эту постигая высоту,

Мы, словно птицы, встретились в полёте,

Всю жизнь свою измерив на лету.

Я помню всё. Мне никуда не деться

От памяти тревожной и святой,

От музыки, что наполняет сердце,

Надеждой и земною добротой.

Ах, если бы она не умолкала,

Та музыка из юности моей!

Ты, музыкант, играй - не надо вполнакала,

Сжигай меня дотла и не жалей!